J'ai fini de remplir mes rames de papier
Dans un hôtel en bois qui dominait la baie
Debout près d'la fenêtre, le front contre la vitre
Je relis les feuillets de mon histoire sans titre
Le carton d'hamburgers prend de drôles de couleurs
Du Ketchup a coulé sur le téléviseur
Ma machine à écrire fait un bruit d'asthmatique
À Venice, Amérique
À la radio, j'écoute le compte rendu d'un crime
Le monde est divisé en voyeurs et victimes
Puis le D. J. s'efface, laisse place à la musique
Et j'ai du mal à prendre cette histoire au tragique
On dirait qu'le décor sort droit d'une overdose
Au drive-in d'à côté, Bette Middler joue "The Rose"
Sur sa bouche en gros plan, j'lis des trucs érotiques
À Venice, Amérique
Je suis parti trop loin, on trouvera pas ma trace
J'm'éloigne encore un peu à chaque instant qui passe
Tout est flou dans ma tête, au bord du Pacifique
Le vent d'la mer arrache les fils télégraphiques