Soy el cantautor de tus poemas soy el vino que en la mesa se derrama una sombra en alguna foto vieja soy el grillo que canta bajo tu almohada un poema escrito en ninguna parte en ninguna parte se esconde la nada el perfume que trataste de olvidar desvelada a las seis de la mañana un destello en la copa de algún árbol el roció helado de la madrugada que te abriga como el fuego encantado que refulge intensamente en tu mirada el presagio de la lluvia en el verano el secreto de la canción imperfecta el aroma de la tierra que se moja con las lagrimas que provoca la ausencia soy la noche que te cubre eternamente y el ruido de las calles solitarias pasajero entre las alas de tu mente estoy tan cerca aunque estés a la distancia nada imagino sin que estés presente tu fantasma anda volando en mi cielo no sé si es la borrachera o es el tiempo o quería recordarte simplemente Soy el tipo que en las noches te llama y se queda escuchando paciente siempre la misma milonga de siempre solo el tiempo dura para siempre