Qu'on se le dise la bêtise
N'est pas le monopole des couillons
Des gens très bien sympathisent
Avec ce mal abscons
Et même les artistes sont des cons
Consciencieusement
Et sans la moindre inhibition
Ils confirment avec talent
Cette lourde réputation
Toute leur vie tous leurs gestes
En sont la démonstration
Les artistes sont des cons
Ils cultivent à contrecœur
Les affres de la création
Prétextant que le bonheur
Jugulerait leur production
L'imbécile heureux
Est pour eux vulgaire et infécond
Les artistes sont de tristes cons
Ils ont beau transformer
La boue en or l'eau en bourbon
Ils méprisent le succès et sa rançon
L'argent ne rime à rien
Qui vaille et conclusion
Les artistes sont de pauvres cons
Leur vie est la matière
Première de leur inspiration
L'amour le nerf de guerre
De leur imagination
L'humanité entière
N'est que de la chair à fiction
Les artistes sont de sales cons
Seules les stars sans talent
Les imposteurs impénitents
Sont admirables car
Leur art est en argent
Comptant
Car leur art est art de vivre
Vivre d'ivresse et de vent
Ils ne meurent pas pour un livre
Mais font de leur vie un roman
Contrairement
À ces joyeux larrons
Les vrais artistes sont maladroits et pâlichons
D'ailleurs leurs contemporains
Alliant bon sens et dérision
Désignent par << l'artiste >> le gentil con
Ils prétendent avec fierté
Oeuvrer pour d'autres générations
Mais la postérité
C'est par définition
Un peu trop tard pour savourer
Éloges et distinctions
Les artistes sont d'impérissables cons
On pourrait me penser
Mû par la frustration
Mais je suis bien placé
Pour chanter cette chanson
Je ne suis pas un artiste
Certes vous avez raison
Mais je suis quand même un con
La postérité
La souffrance la passion
Servent surtout à édifier leur illusion
La création n'est qu'une vaine
Et banale occupation
Les artistes sont des cons
Et d'après les spécialistes
Il semblerait bien qu'on
Soient tous un peu artistes dans le fond