No dicen nada, boca cocida
Como trastes rotos en la cocina
No alimentan nada
Egos inflados, saltos y piruetas en el trampolín,
Pero la piscina está vacía
El alma descansa en sus encías,
Confían y se fían creyendo ser actores o Hitmen
Caminando no se llega a Roma, oíste?
Pasamos los treinta, sin chistes
Plagas de palomas,
Muchos ceros y cero comas,
Y aún así se auto condecoran
La vida les golpea como Conan,
Les parte como Hogan o Jim Dogan y luego lloran
Estatuas de sal se aproxima Temporal,
No lo tomen personal, esto es Pro-fesional
Tan creativo es el racional,
Kashmir Jones en las barras
Danny Blone en el Instrumental
En lo alto esta de cúspide,
Se escuchan quejidos,
De quienes no llegan ni a espermatozoides
Glorificando triángulos y pirámides,
Conectados a un sistema de Emo-Emorroides
Blanco y negro como los Rayders,
Nunca 49ers, colocando Skills sobre Don Nadies
Construyen con naipes,
Con una poliza de seguros
Que no cubre ninguno de sus desaires
Ya te pesa el aire?
Porque puedo ilustrar tu muerte
Como si fuese Voltaire
Ésta Galaxia de es Metal
Como el clásico de Vordul Mega
-Cannibal Ox- (uh!) y Vast Aire
Aquí no se duerme ningún día, siempre en Vigía
Y se respeta a quien por la derecha camina
Se maltrata a los doble vía,
Toma la salida o prueba el bolero
De esta lluvia ácida