Virtud es del viento, que agita las alas
Y espanta las horas con un vendaval
Apoya su gesto en arroyos gastados
Volviendo a su cauce al santo que implora
Que ahuyente los males con una paloma.
Rodeando mil veces el mismo escenario
Que mata el cuchillo del justo morir
De pobre no sabe, que cortas sus alas
No dejan al vuelo que quiere volar
Entiende su peso que gira las aspas
Y riega con sangre de blanca pelambre
Las venas que el santo de tierra le implora
Hilando los sueños que el alma perdona
Cruzando los días que vale vivir
Cantando para no morir
Llorando porque sirve
El cielo son dos lágrimas