Es tarde, ya la maáana esta y el sol le busca
detras de la montaáa y sobre el rio
no hay luna mas ni mas amores tiernos,
todo voló con ella y a su nido
mis manos de poeta, mi soledad contigo.
No hay mas amor que aquel que se ha marchado,
ni mas caricia que la del olvido.
Es tarde, y el viento le recuerda entre las hojas
del roble que pintara con su brillo
con luces de torero luna madre,
de todo lo que sueáa y de los grillos
mis manos de poeta, mi soledad contigo.
No hay mas amor que aquel que se ha marchado,
ni mas caricia que la del olvido.